Marre du foot et peau de balle !

Le mondial de la baballe-au-pied démarre demain. Pendant un mois on va nous saoûler avec les exploits des mercenaires milliardaires à crampons poursuivant un ballon rond autour duquel notre bonne vieille Terre va se retrouver satellisée pour un mois. J’en profite pour vous proposer l’unique article qui m’a été refusé par Agoravox pour des raisons que je n’ai pas comprises.

Je reviens d’un séjour dans un minuscule hameau perdu dans les montagnes du Haut-Doubs, ceinturé d’alpages entourés de denses forêts de sapins : une merveille de dégradés de verts contrastés. Tintement envoûtant des clarines des douces vaches au pelage blanc et marron, brumes matinales nimbant les cimes des arbres d’un halo de fraîcheur, fraîcheur de l’air à l’intérieur des épais murs de pierre d’une vaste maison sans télé, sans radio ni ADSL…

Au moment des tirs au but, aucun bruit, aucun hurlement, aucune clameur dans le petit village à cinq ou six kilomètres de là. Même les tracteurs ne klaxonnaient pas : c’est dire. Juste le haut et verdoyant silence de la nuit jurassienne tintinnabulé de vaches brouteuses dont la défaite des Bleus n’a en rien affecté la qualité du lait. D’ailleurs, la victoire de la Squaddra Azzura, je ne l’ai apprise qu’à mon retour en ville et dans la civilisation médiatique. En ouvrant le journal et en regardant les couleurs, j’ai eu une pensée pour ce rédacteur d’Agoravox (qui n’abusait pas encore, à l’époque, de métonomies intericoniques), qui avait écrit un article intitulé Pourquoi les Bleus sont-ils Noirs ?. Je venais de m’apercevoir qu’en fait les Bleus étaient Blancs. Euh, je veux dire que les vrais Bleus étaient italiens, vu que les Bleus français avaient des maillots blancs. Tandis que les clarines des vaches blanches et ocre résonnaient encore dans ma tête, je me suis demandé pourquoi les Bleus Noirs étaient Blancs… Faut dire que j’ai jamais eu la télé. Même en noir et blanc.

Bon… Ouf ! la Coupe du Monde 2006 est enfin terminée. La pollution footballistique arrive à bout de souffle. Plus qu’à attendre la fin des métastases du coup de boule zidanesque – qui donne déjà lieu à des tacles racistes et des dérapages politiques – et on en aura fini pour un temps avec les commentateurs de ballon rond : hystériques journalistes sportifs évidemment, hommes politiques opportunistes de tous bords – et néanmoins lecteurs voraces de L’Equipe avant même de feuilleter Le Monde, je le sais bien – en veine de racolage électoraliste, mais aussi l’hallucinante cohorte d’écrivains, de cinéastes, de sociologues, d’artistes, de chanteurs, de philosophes qui ont filé la métaphore footeuse sur tous les tons et se sont obscènement répandus dans tous les média (pour moi, les média audio) pendant plus d’un mois.

Sensation d’écœurement, de nausée, de gueule de bois devant le spectacle de cette invraisemblable et pitoyable hystérie collective. Indigestion de ballon rond. Overdose de nationalisme footeux communiant aveuglément avec des mercenaires milliardaires transnationaux n’ayant aucun problème de régularisation du moment qu’ils tapent bien dans une baballe (immigration choisie ?). Accablement devant ce matraquage publicitaire indécent.

Ce vert-là n’a rien à voir avec le vert profond des forêts de sapins et le vert clair des pâturages du Haut-Doubs.